Du fragst nach der Uhrzeit und
Ich sage: es ist schon spät
Zu spät für die Schuhe mit den hohen Absätzen
Sieh zu mir auf, blicke in die Falle.
Keine Tränen sind ein Ascheregen.
Auf der Suche nach der Quelle
Trug mich der Kranich weit hinaus aufs Meer
Wir zogen unsere Kreise über englischen Röhren
Durch die nur fast der Götter Nahrung floß
Und der Proviant nach französischer Art
Reichte nicht
Nicht bis in die Katakomben Eritreas, wo ich,
Hungriger Schlüssel,
Im falschen Schlosse festgerostet
Den Ausweg versperrte.
Teuer bezahlt und doch umsonst unsere Müh'.
Strikt folgen Deine Füße dem Muster, dem Takt
Der Kanonen des Bürgerkriegs.
"Was scheren mich unsere Bürger?", rufst Du
Suchst die Schutzlosigkeit zwischen den Löwen
Gottverlassen, gläubig
Trinkst Du den Wein
Fächelst Dir heißen Wüstenwind zu.
Vergänglichkeit lauert In einem Glas auf der Bar.
Deine Rechnung geht nicht auf
Zu abstrakt, die Vorzeichen falsch
Und das Ergebnis langweilt Dich.
Verspielt zeichnet Dein Finger
Mein Herz in die Milch auf dem Holz
Und Du fragst nach der Uhrzeit und
Ich sage: es ist schon spät.